حوار لم يدر مع نيتشه
من الأحمق؟
من يظن نفسه مختلفًا،
من ينمو كعشب لا يعرف الفصول،
في زمهرير الحر وصقيع البرد سواء.
إذا تحدّث، سمعته أذناه،
متجاهلاً كونًا نام بداخله.
على غرار من لا حدود ترسمها،
كأن الكون فمها،
وجدائلها ارتوت من نبع الأسلاف،
وكأن كحلها من ليل عشتار،
وحمرة خدّها من دم كل أنثى حاضت.
وهل هناك أجمل من حيض غاب،
فكان الإنسان حضوره،
الروح مثلث بلا زوايا،
وليل يموت فيخلق النهار من رماده،
عنقاء ترقص دوماً،
جناحها رسول السابقين، وعراف الآتون.
أغسطس ٢٠٢٤
La Danse, Matisse, 1909
Comments
Post a Comment